El Refugio

Isaac entra por la puerta, como de costumbre. Fuera es una de las navidades más frías que logra recordar alguna vez en esta vieja ciudad, pero hace algunos años que no vuelve a la Navidad de su ciduad natal.

Se gira al interior del cálido bar, uno de sus más fervorosos recuerdos de la juventud. Aquí ha pasado con sus más viejos amigos gran parte de su vida, muchas tardes y noches, hablando de temas trascendentes y estúpidos, criticando, construyendo...
No importaba cuanta nueva gente conociera, siempre volvía aquí. Dicen que volver al principio es bueno. Comprender las causas, aunque seguramente la gente poética quiera decir otras cosas.

En un rápido vistazo reconoce la mesa en que ha de sentarse. Hace años que la relación con algunos de ellos se ha reducido a conversaciones por internet, hace años que son meros espíritus sin cuerpo, pero puede reconocer el cuerpo en que los cansados espíritus moran.

Se sienta y pide disculpas. Vuelve a llegar tarde, como antaño solía hacer, todos se rien recordando las tardanzas en el pasado. El pasado. Recordarlo es lo quemejor hacían en los inicios de la debacle, tan solo 4 años después de conocerse vivían de recuerdos y anécdotas, una manera de prepararse para lo que supondría la separación que la vida depara a mentalidades diferentes.

La conversación continua. El espíritu libre, sin ataduras en cualquier plano del mundo, continua con su disertación aquí profunda aquí anecdótica, una ambivalencia presente en gran parte de la vida. El blanco y el negro unidos en una misma ficha que, siguiendo la estela de otras, decidió adoptar una vida alejada de las preocupaciones que no fueran necesarias.
Un colibrí que salta de flor en flor, libando en todas, pero no extrayéndolo todo de casi ninguna.

El tema es el de siempre. De una u otra manera, un medio de evasión del duro mundo del que todos debemos escapar y descansar de cuando en cuando.

La mente creativa despierta ahora. Es su turno. Las anécdotas le llevan a una historia vivida en su totalmente distinta vida. Una vida de creatividad, con las dificultades y peculiaridades que ello entraña.
Una persona noble y luchadora, preocupada por conseguir aquello que ansía, por aprender de maestros que no hablan, de ver cosas invisibles.
Isaac siempre le ha visto como el Creador. La Figura encargada de imponer el orden entre el caos con una sola finalidad, narrar su historia. Es algo que envidia.

Un carraspeo indica la interrupción del Sabio. Cuando reflexiona sobre alguna materia la gente enmudece. No un enmudecimiento de respeto, impresión o ignorancia. No un enmudecimiento sin palabras. Puedes quedar mudo durante una discusión, incluso puedes discutir mudo, y consigue que lo hagas.
Esto no significa que el atributo que marca su mente sea inmerecido o falso. Los conocimientos de generaciones de sabios convergen en una persona, una persona que no lee libros sin reflexionar sobre ellos. una persona que necesita ir dos pasos pr delante. La más peculiar y extravagante delas personalidades congregadas en esta mesa, al menos en su línea.
Bajo su manto te sientes en otro mundo, un cálido lugar donde las palabras sirven de mucho más.

El Sabio incita a hablar al resto de la mesa. En primer lugar el Interrogante. Isaac siempre le llamó así, aunque no todos lo sepan. Una persona que acepta el mundo como es, acepta lo que ve y no siente que nada pueda hacer por cambiarlo.
Su melancolía tiene raices que el resto del grupo ignora. Cada mente ocupada en su mundo, nadie puede girarse a observar con detenimiento a un compañero de viaje, pero no es un reproche. Ni siquiera sabe si quiere que los demás lo hagan.
Su vida ha sido lo que la naturaleza ha querido. una balsa de madera con una vela en el río de la vida.
Sus deseos y principios los tiene claros, eso es lo que cuenta y de momento basta.

Sin dar tregua la Sociedad habla. Siempre obsesionada por el contacto. Teme perderse nada que cualqueir otra person pueda aprotar para construirse mejor. No importa cómo seas, puedes mejorar, y eso se consigue compartiendo la personalidad.
Es un libro abierto, para algunos puede que simple, pero solo porque su venda les impide apreciar la complejidad que existe en la más plana hoja de papel.
Se ha pasado su vida almacenando vidas, con demasiado miedo a que ninguna se rompiera. No puede dejar de beber de ninguna de sus fuentes. Quizás haya llegado a concoer demasiadas vidas y quizás no conozca ninguna.

El último en hablar es la Fortaleza. Honor, Bondad y Fuerza es lo que importan en su mundo. De poco importan alejadas conversaciones sobre la irrealdiad de la realidad sino se corresponden con algo tangible en el mundo humano.
Un ser ambivalente, dos caras enfrentadas, que le hacen agotarse en una lucha interna que solo él llega a comprender.

Posiblemente la única referencia del grupo hacia el mundo real, excepto por la figura del Práctico, ausente en la reunión.
El Práctico es el más común de todos. Eso no le quita su puesto ni su condición de necesario en el grupo. Su normalidad le da un rasgo de rareza inexistente en los demás.

Tras la reunión todos se levantan y se van hacia sus casas. Antes de salir devuelven sus vasos a la barra, para ahorrar trabajo a la simpática camarera, y se despiden como antaño hicieran.

La camarera limpia la mesa mientras habla con una amiga acerca del grupo que acaba de dejar el bar.
El grupo de personas más extraño que nunca había llegado a ver. Distintas filosofías de vida unidas por cosas puntuales.

- Pero si hubo uno que no habló.
- ¡Oh! Isaac. Sus amigos le llamaban el Experimentador. Parece que es un ser incapaz de ver algo sin tratar de racionalizarlo. Muchas noches simplemente observaba como sus amigos se relacionaban o contaban historias.
- Que triste...
- No te diría él eso. Sostengo que llegaba a involucrarse tanto con sus amigos que experimentaba lo mismo que ellos. Escuchando sus historias, viendo sus evoluciones, vivía varias vidas. Al fin y al cabo Eso es lo que buscamos ¿no? Apetito Faustico.
- ¿Y cómo sabes todo eso?
- Vinieron durante años aquí. El Experimentador estaba dentro de otro experimento. no contaba con la Observadora.
- Y siendo todos tan diferentes...
- Tenían algo que les unía a todos. Algo que pocas amistades otorgan. Se comprendían.
- Muy observadora, Irene.

NumeroGooglia

Bueno, llevo 54 posts, así que creo que es hora de hacer un remake de otro post. En este caso se trata de algo más que un post de otro blog. Es un artículo de la revista Investigación y Ciencia de este mes, llamado Numerogooglia.

El artículo, escrito por Juan M. R. Parrondo, nos habla de uno de esos momentos aburridos ante el ordenador en que se le ocurre buscar su propio número en el Google.
En un principio se sorprendió porque apareciera 31 veces su número de telefono ,3686105*, pero luego trató de indagar un poco en ello.

Primero trata de contar las páginas que tienen números en su interior. Para ello busca todas las paginas que contengan "the" (8.000.000.000 páginas) y luego elimina las que contengan un uno (69.000.000 páginas), o un 2 (80.000.000 paginas), o un 3 (70.300.000 páginas), o un 4 (70.6000.000 páginas), o un 5 (70.900.000 páginas), o un 6 (70.200.000 páginas), o un 7 (71.200.000 páginas), o un 8 (71.600.000 páginas), o un 9 (71.400.000 páginas), o un 0 (71.800.000 páginas). Por alguna razón no busco mediante un OR todas ellas.

Bueno, pero esto no es lo importante. De toda maneras algo no sale bien, porque si buscas páginas donde aparezcan las palabras Time o Space obtenemos 51.000.000 resultados, pero si buscamos aquellas en las que sale Time, pero no Space salen 58.000.000 resultados.

Bueno, que me estanco. Luego, muy inteligente, Parrondo razona que no todos los numeros aparecen con la misma frecuencia, no es lo mismo un 1 que un 1364902746. Prueba entonces con varios números largos, pero agregando una cifra de cada vez. Descubre entonces que la gráfica sigue una curva logarítmica. La probabilidad de que salga 12346789 en una página es 0.068 veces la probabilidad de que salga 12345678.
Partiendo entonces de que 1.000.000.000 de páginas contengan números, le sale que un número de 7 cifras debería estar en unas 100 páginas.

Pero el avezado científico, aun ocioso ante Google, decide echar mano de una extraña ley que asegura que "la probabilidad de que, en unos datos provenientes del mundo real, el primer dígito sea 'd' es el logaritmo decimal de (1 + 1/d).
Se pone a comprobarlo en Google y sí, tras diversos experimentos descubre que, más o menos, Google sigue esta ley.

Obtiene así que para un número de 7 cifras que empiece por '1', lo normal es aparecer unas 134 veces en Google. Para su caso, empezar por 3, lo normal son 56, 25 más que las 31 que aparece su teléfono.
ASí, de una manera científica, aunque algo imprecisa, ha llegado a la conclusión de que el Gran Hermano no le vigila. Su número es, incluso, raro.

Ahora bien, señala que hay casos excepcionales. El número 1234567 aparece 199.000 veces, yo lo encontré 389000. Y dice que hay un número que aparece en 600.000 páginas y nos reta a encontrarlo. No sé cual es :(

* NOTA 1: ¿Porqué da su número? Si bien no está entero, tampoco es cosa de darlo. Así que me inclino a pensar que son falacias.

NOTA 2: Mi número aparece 245 veces cuando debería aparecer 35... FBI, sé que estás ahí.

NOTA 3: MUAHAHAHA lo he descubierto. No solo eso, sino que he encontrado uno de 8 cifras que aparece 3.050.000.

BioDiversidad

Ami, el amigo de las estrellas, y Juan estaban sentados en el tejado de la casa de Juan, con las piernas colgando. No están hablando tan siquiera, solo miran las estrellas, uno por añoranza y otro por curiosidad.
De repente Ami giró la cabeza hacia u amigo, se incorporó y dijo.

A: Realmente sois maravillosos.

J: ¿Perdona? - Dijo Juan sorprendido -

A: Sí. El Ser Humano es una cosa increiblemente maravillosa. Nunca me cansaré de admiraros

J: Viniendo de un ser superior... Gracias.

A: ¿Superior? ¿Superior en qué? Mi especie puede alcanzar velocidad cercanas a las de la luz, ha aprendido a hacer costosos viajes en el tiempo, cura la mayoría de las enfermedades y vivimos acorde con el medio ambiente de nuestro planeta, pero eso es mera tecnología.

J: No te entiendo. La tecnología es la parte práctica de la Ciencia. Todo vuestro conocimiento expresado en la tarea de modificación del entorno y aprovechamiento de las posibilidades. Es algo fantástico.

A: Sigues sin entenderlo. Nuestra especie es perfecta. Somos inteligentes. Vivimos en paz. No hay hambre ni pobreza. No estamos maniatados por canones de belleza, pues todos somos similares. Mi aspecto se debe tan solo a que alguien inventó un aparato para modificar la forma en que me ves.

J: ¿Ves? Sois mucho mejores.

A: ¡No! En algún momento mi especie se volvió demasiado artificial. Algunos dicen que vino por la liberalización de trabajo, cuando todos los trabajos manuales fueron desarrollados por máquinas. Otros opinan que el implante de mejoras tecnológicas en el cuerpo fue lo que nos trajo esto.

J: ¿El qué?

A. La perdida de la diversidad. Somos una especie plana. Todos iguales, fotocopiados. Controlados por la tecnología que creemos controlar. Incapaces de innovar ya. Si sobrevivimos es porque estas máquinas, esta "modificación del entorno" que tú ensalzas, se ha convertido en parte de nuestra especie y es ella la que evoluciona.

J: Vaya... ¿Por eso sois todos iguales físicamente?

A: Va más allá. Observa a ese panadero. Se ha levantado a las 4 de la mañana a hacer su pan. Su unico objetivo en la vida es masajear una mezcla de agua y bacterias para dar a la gente su alimento. Es un trabajo que no le va a llevar a ningún sitio. La especie no saldrá reforzada por ello. Es un trabajo que un simio podría hacer, ¡que una máquina podría hacer!

J: Bueno. No me parece para tanto.

A: Eso es lo que os hace especiales. En mi especie debía ser normal, ahora ya no. Mirale. Está silbando. ¿Crees que es menos feliz que Einstein cuando en 1905 publicó 4 trabajos a cual más revolucionario?

J: Bueno, no. Pero Einstein ha tenido mucha más repercusión. Pasado mañana nadie se acordará de ese panadero. Pero Einstein vivirá en todas las repercusiones de sus trabajos.

A: Totalmente cierto. Pero mírale. ¿Es menos feliz?

J: Supongo que no.

A: A eso me refiero. El ser humano es totalmente amoldable. Su cerebro le hace amar tantas cosas distintas que da igual a lo que se dedique, puede ser feliz.

J: ¿En tu especie no?

A: En mi especie una práctica así sería la muerte. Somos conscientes de que hay trabajos más elevados que debemos atender que ese trabajo de base. Todos pensamos igual.

J: Pero tú has dicho...

A: ¿Y qué me dices de la existencia de genios? Picos por encima de la media que resuelven los grandes problemas. Newton, kepler, Mendel, Crick... Por no hablar de vuestra increible tendencia ahacia lo innecesario para la práctica, el arte.

J: ¿Innecesario?

A: Claro. El arte no es necesario en sí mismo. Sirve a un fin que puede ser saciado de otros modos más racionales y provechosos, pero vuestra bendita ignorancia os hace decantaros por esas maravillosas obras. Nadie en mi especie estaría tan loco para hacer una estupidez así.

J: ¿Y no hay genios?

A: Todos somos genios. Al menos lo más genios que podemos. Somos criados y educados para serlo. En realidad, todos sabemos que no hay genios. En mi especie no hay picos por encima de la media.

J: Pero no os hace felices.

A: No.

J: ¿Y porqué no os deshaceis de toda la tecnología y vovleis a un sistema más natural?

A: No podemos, no queremos

J: Pero todos pensaisigual, y tú sí que quieres.

A: No. Lo deseo, pero no lo quiero.

J: ¿Y nadie ha logrado resolver la situación?

A: No. No hay genios. ¿recuerdas?

El Día del Blog

No se lo van a creer, pero todos lo días son días de algo. No me refiero, por supuesto, a los Santos. Les cuento.

Ayer fue el Día de la Infancia. Vaya...
Es cierto, no veo mucho la tele, no leo demasiados periódicos, pero me entero antes de que han cambiado "Aquí no hay quien viva" al domingo (jodida contraprogramación...) que de que el sábado es el Día de la Infancia.
¿Y en qué consiste? Pues en echar el Club Megatrix a las 7 de la mañana, vamos, como cualquier Sábado. luego echar porla tele Big (memorable película de Tom Hanks que podrían repetir cualquier otro sábado) y 4 capítulos de los Simpson (como si a Antena 3 le costará reutilizar a los Simpson).

Vaya, así que las medidas a tomar son 1) Hacer lo de siempre, 2) Echar una película bonita pero tampoco demasiado relevante y 3) Hacer lo de muchas otras veces.

¿Y el resto de cadenas? Pues mrándolas no sé si es cierto que ha sido el Día de la Infancia... en la 1 echan El Mundo Perdido (basado en la novela de Conan Doyle, no la de Chrichton) y en la 5 Salsa Rosa.
Bueno, seguro que en ambos aparece algún niño pero en fin... tampoco es tanto. Canal + tiene rayas, nada.

Y La 2... la puta, que desagradable. Un reportaje sobre los niños de África. Ese llora porque tiene hambre, ese porque su amigo ha muerto y ese otro porque ha tenido que matar a alguien para tener algo que comer.
Vaya, viendo el resto de cadenas no sé si ésta es la filosofía a seguir o si hay que envolver la realidad de una capa de caramelo, pero la única que parece hacer referencia a la Infancia parece La 2.

¿Y las figuras políticas? Escucho algo de una convención iberoamericana, así que imagino que si no han invitado a los niños a una sesión especial no es Día de la Infancia allí.

Bueno, el Día de la infancia ha acabado. Hoy es el Día de las Victimas de Automovilismo. la única referencia que vivo es la de unos reporteros deportivos que lamentan la muerte de uno de sus compañeros en un accidente de automovilismo, para luego poner un anuncio de la Dirección General de Tráfico que dice "Pon cara a las víctimas".

Me he quedado pensando y, para rebajar el nivel de dramatismo y ante la imposibilidad de que los Simpson vengan a mi blog, he decidido crear el Día del Blog. No lo diré en la tele. No lo diré en la radio.
La celebración consistirá en tocarse la nariz y la oreja simultáneamente mientras se dice "Feliz Día del Blog".

Así que Feliz Día del Blog.

Crash!

Subo en el autobús muy tranquilo dispuesto a informarme de las maravillas del IEEE. No tengo musica, no tengo libro. Voy con los ojos medio muertos en línea recta, posados sobre una ventanilla y noto como algunos me miran por mi estúpida cara de feliz tranquilidad.
La tranquilidad me inunda. Alguna gente habla. La mayoría permanece callada mirando por la ventanilla.

De repente siento algo. Puesto a camara lenta sería un prerreflejo. Podríamos decir que un ruido ha llegado a mi cerebro pero mis oidos no lo han procesado aún, como la publicidad subliminal.
Abro los ojos, me pongo firme, más bien lo pienso, porque voy a camara lenta, y entonces llega el ruido. El tiempo vuelve a su ritmo normal y se oye el derrape. Me termino de poner en pie, se oye el golpe y me giro.

Giro 180º mi visión y aún veo al chico volar por los aires. El chico cae como un maniquí al suelo y se queda incorporado.
El tiempo vuelve a ir lento. La gente se lanza desde todas partes del autobús hacia la ventanilla para mirar mejor mientras yo me quedo con cara seria quieto. No diría cara sorprendida ni cara de interés científico por ver qué pasa. Diría los dos.

El tiempo vuelve a acelerarse. La gente se agolpa en la ventanilla y comienza a cuchichear, para luego murmurar, para luego simplemente hablar bien alto.
Del coche sale una pareja de señores mayores. Ella se echa las manos a lac abeza mientras el niño que vi volar comienza a llorar, como si se acabara de dar cuenta de que duele.

El señor corre a por el chico mientras algunas personas miran desde la acera impasibles. Agarra al chico por debajo de los brazos y trata de moverlo. LA gente en el autobús comienza a quejarse "pero ¿que hace? no lo puede mover que es peor". Se quejan alto, pero dudo que el pobre hombre pueda oirles.

La gente está aún en la acera mirando y veo llegar a un hombre corriendo por el medio de la carretera. por como viene tiene toda la pinta de haber salido de su coche en lo alto de lac aravana y haber venido corriendo al ver el accidente. Eso quiero pensar, me reconforta saber que ese hombre es un héroe.
Por la acera veo correr a una mujer. Lleva un abrigo muy elegante y en otra situación pensaría que no se preocupa por los demás. Así soy yo y mis preconcepciones.

El autobús se pone de nuevo en marcha. Es como una vuelta a la realidad. La gente se pone en su sitio y los murmullos finalizan.
Vuelvo a fijar mi vista en el infinito y pienso en lo que acabo de ver.

Tengo la obsesiva fijación de ver las vidas como un árbol de posibilidades. Tantas opciones tantas ramificaciones. Lo que acabo de ver es equivalente al golpe que pega el leñador a un árbol fino que, si bien no se corta, casi lo ha hecho.
Acabo de ver como un niño volaba junto con sus ramas, sus opciones y su mochila del colegio unos metros tras tratar de cruzar en rojo. Algo que hago a menudo, que pertenece al mundo real y normal, pero que lo único que hace es añadir un riesgo importante por arañar unos segundos, o minutos.

Eso me lleva más allá. Tabaco, comida basura, sedentarismo, alcohol, demás drogas.. día a día desarrollamos hábitos que acortan nuestro tiempo de vida. Equivaldría a suicidarte unos meses antes de la "fecha real" de tu muerte. Esos riesgos que cada día tomamos, o dejamos que tomen por nosotros, que podrían truncar nuestros sueños o que lo ahcen poco a poco.

Aún subo con la cara científicamente embobada y asiento cuando oigo una voz que dice "y todo por querer coger un autobús".

Entonces oigo la coletilla.

- Y al otro lado del coche estaba otro niño.
- Yo creo que era su hermana.
- O su madre.
- ¡Vaya,hombre! Yo eso no lo vi...
- Vaya...

Decido no girarme a la fuente del murmullo porque mi cara debe ser un poema. Simplemente me bajo del Bus.

Es la parada siguiente al golpe. Marcho a la conferencia. Ya llegan dos motos de policia y una ambulancia. Es increible. Sigo oyendo la sirena durante 5 minutos.

There is No Wrong

W. Riter ha vuelto a donde estaba hace 3 meses. La puerta se abre y el Dr. BlogSpot le deja pasar con una sonrisa afable en la cara. Este paciente le inspira cierta ternunra con todas sus estupidas dudas infantiles.

B: ¿Qué pasa hoy W?
W: Verá Doctor, creo que tengo... doble personalidad.
B: ¡Oh vaya! Pensaba que los diagnósticos los hacía yo...
W: Pero es que estoy totalmente seguro - W se menea alante y atrás y mira nervioso a los lados -
B: ¿Por qué?
W: Por las luces.
B: ¿Qué?
W: Verá, será mejor que se lo cuente todo.

------- W -------

Estaba cenando en casa con mi familia. Bueno, con mi madre no, ya sabe de su manía de cenar sola para no tener que escuchar nuestras estúpidas y monótonas conversaciones y poder seguir mirando a Sardá.

------- B -------

W no se vaya por las ramas.

------- W -------

Cierto... Bueno, el caso es que allí estabamos, en la cocina. Todo brillaba con la blanca luz de fluorescente, parecía que el sol estaba detrás de las paredes de la cocina y la luz se filtraba por las rendijas. Que no es que tengamos rendijas en casa...

Bueno, lo que decía. Mi padre gritó "Menuda mierda de televisión. Menos mal que lo van a regular." Mi hermano alegó que no creía que pudieran hacerlo finalmente y comenzamos una discusión acerca de los beneficios de la regulación. Mi padre y yo pensabamos que era maravilloso que hicieran algo para quitar toda esa plaga de famosos y mierda variada de la televisión en pro de una nueva era dorada de cultura y televisión maravillosa.

Mi hermano simplemente discutía que no le parecía medianamente bien que quitaran lo que casi todos querían ver. Incluso mi madre se dignó a aparecer para defender su amado estilo de televisión. "La mayoría quiere ver esa televisión." gritó mientras se iba.

¿Pero acaso no logran ver las ventajas que tendremos? La televisión es algo más que un mero ente de entretenimiento o empresarial, es, queramos o no, un ente educativo muy importante. En los 10 primeros años de tu vida aspiras los comportamientos que ves alrededor y, por desgracia, muchos padres no pueden estar con sus criaturas que se ven rendidas al poderoso influjo del televisor.

Incluso Sánchez Dragó apareció en prensa alabando la medida y diciendo que aunque fuera censura él lo haría.

------ B --------

Vamos, se nos acaba el tiempo.

------ W --------

No se preocupe. Ahora es cuando aparece la otra personalidad Doctor.

Tras pensar en Sanchez Dragó las luces comienzan a apagarse, de manera muy gradual. El lado de mi padre se vuelve demasiado oscuro, no puedo verle ya...

Pero... Es que eso es censura... ¿Se lo puede creer? ¡Yo dije eso! De mi boca salió el contraargumento ¡para mi mismo!

Mi padre empezó a reir y defenderse diciendo que era lo que Zapatero había dicho. En concreto dijo que no había obligado a las televisiones a llevar a cabo tamaña reforma, pero el que no las hiciera se las vería con ciertos problemas económicos.

¡Como si eso fuera una excusa!
Dios. Volvi a contraargumentar contra mi padre. No sin razón, claro. Imponer restricciones económicas es una forma de censura porque, no olvidemos, una televisión es una empresa.
No hablo ya de las públicas, que deberían hacer esa reforma. Hablo de las privadas.

de repente me vi inmerso en una vorágine. Por un lado, yo me decía que ese cambio sería para bien. Una nueva televisión significaría mucho, aunque no lo sepamos ver. Por otro lado, yo me decía que ese cambio se hacía en base a una forma de censura. ¿Qué les impediría ir más allá y programar lo que quisieran?

Mi hermano se levantó y dijo "Vaya, pues van a tener que hacernos encuestas diariaspara ver si las películas que programan nos gustan.". Con ese simple comentario sarcástico se fue, mientras yo me quedaba hundido en la silla pensando en un tema recurrente en mis pesadillas.

------ B --------

Cuente.

------ W --------

Veo dos versiones del mismo mundo.
En una, yo gobierno con puño de acero y todo se hace según mis designios. Mi única finalidad es conseguir el bien de la gente, sin importar a quien tenga que despreciar o destruir. Sin importar lo que el propio pueblo diga, porque ellos no saben lo que quieren.
Todo va como sé que debe ir y no me importa la opinión del Pueblo, sé que me lo agradecerán y soy feliz.


En la otra, yo gobierno tal y como el pueblo desea. Soy un mero títere en sus manos, una personificación del ideal de democracía.
Las cosas no van como yo querría, pero sé que hago lo que debo y soy feliz por ello.

¿Que opina Doctor? ¿Doctor, porqué está tan pálido?

No es tan difícil

00:30 AM Un ciudadano normal

No, espera, no deberia mentir

00:30 AM Un ciudadano yace tumbado en la cama aburrido. El día ha sido largo y una conferencia en inglés embota los sentidos. El dedo se pasea por el mando a distancia buscando algo que ver. Es curioso que en las locales solo echen tarots o porno...

De repente TeleCable se atasca en el 23, la CNN. Ha escuchado tanto inglés que ya lo entiende sin ningún esfuerzo especial.
Un telediarero está delante de una pantalla gigante contactando con enviados especiales a un mogollón de estados en plenas elecciones de la USA. ¿No es genial que alli sean capaces de hacerlo todo mucho más vistoso y bonito?

A la mente del dormido ciudadano viene un correo en que se aseguraba que las maquinas electrónicas de voto anticipado en no se qué estado no emitían comprobante de voto y, en otro, unos hombres habían decidido perseguir a unos sioux (si, si) despues de que éstos votaran. Afortunadamente esto último no le apreció bien a un juez que hizo "tsk tsk tsk".

Poco a poco el sueño vence al protagonista.
7 horas después se despierta y pasa ante un televisor encendido en que se puede leer "El candidato elegido podría tardar 10 días en saberse". ¿Pero qué pasa? Un nuevo estado parece estar dudoso. Bush dice que gana él, y con ello la presidencia, y kerry dice que su flota de abogados va hacia allí.

El edificio de la democracia se tambalea. ¿Tan difícil es hacer un sistema de Votación fiable? Por Dios. En españa también votamos y Aznar (Perdón, Rajoy, que me equivoco) no denunció a Zapatero (¿verdad?).
Cuando un candidato envía abogados ¿dónde queda exactamente la validez de la democracia? ¿dónde la lógica confianza y fiabilidad? ¿Que más da? La gente ya ha votado. Están demasiado asustados para gritar, no vaya a ser que en la confusión caigan aviones de nuevo.

El tiempo pasa y Bush vuelve a salir reelegido. Parece lógico después de todo. Pero luego parece que hay dudas y que hay estados polémicos (contactamos con Ohio) así que todo vuelve a estar a oscuras.
Y entonces aparece alguien en la Casa Blanca "Hemos ganado." Bush dice que ha sido un orgullo liderar este país durante cuatro años elevando no se qué orgullo americano y defendiendo su nación y la humanidad.
El autoproclamado gobernador del mundo asegura que lo hará durante cuatro años más sin problemas y les da las gracias por la confianza.

Es curioso ¿no? Un Presidente que ha sido odiado around the world. Un Presidente al que se ha increpado durante manifestaciones por todo el mundo y que comenzó una guerra popularmente odiada. Le han hecho campaña grandes artistas y gran parte de Hollywood estaba en su contra. Un Presidente que ha sido reelegido y que es el Presidente más votado de la Historia de los Estados Unidos.
Imagino que el miedo hace demasiado, pero quizás debería haber límites naturales.

Pero bueno, Kerry tampoco parece de fiar, así que quizás de lo mismo. Sin duda, lo peor es que Britney Spears haya ganado a REM y Bruce Springsteen en algo. Me mudo de planeta.

FOUR MORE YEARS! sigh...

Recapitulando...

Lo odio. A lo largo de la semana me lamentaba de no tener tiempo adecuado para actualizar este blog. Surgían ideas por doquier y quería sentarme a escribir, pero no tenía tiempo, y cuando lo tenía estaba cansado y no salían las palabras.

Llevo 3 días descansando y solo pude escribir un mísero post que ni siquiera tenía planeado. Fue surgiendo mientras lo escribía y solo la canción era lo esperado.
En su momento eso estaba bien, mi cerebro funcionaba, pero... ¿Y las ideas que tenía?

Rebotado me pongo a pensar. Pero es que soy incapaz de recordarlo. Vale, sale un post, y luego otro, pero no era eso lo que quería poner.
Busco mi cuaderno, es la clave. Pero solo encuentro dos ideas para relatos que me llevará bastante tiempo desarrollar. No hay nada anotado.

Viajo en el tiempo y me veo comprando el cuaderno en Natura y pensando "Así cuando piense la idea la escribo" ¡Coño, aquí no está nada! 3 ideas desperdiciadas. ¿Y si eran más geniales que el resto de ideas que me vienen a la cabeza? Tampoco es tan difícil.
Pero ahí está el problema. Se te podría haber ocurrido escribir "El Nomrbe de la Rosa" y ahora estás aquí escribiendo esta mierda para tapar la falta evidente de inspiración en tus dedos.

Mucha gente se enfadaría si en su presencia sacaras tu cuaderno y escribieras sin más. Otros se te quedarían mirando si te paras de repente en la calle, te apoyas en una farola y escribes. Por no hablar de las miradas de tus compañeros de clase al sacar un cuaderno pequeño y ruinoso y comenzar a escribir con una sonrisa de oreja a oreja.

En fin, dado que tu vida es plana y repetitiva, más te vale que esta semana vuelvan las ideas y que las caces. Nada de "ya me acordaré".

Dios, que difícil es llevar un blog. Y que dificil es llenar 30 líneas sin repetirse...